Esta noche el viento sopla tan fuerte que podría partir este viejo edificio por la cintura. Lo escribo de forma impune. Una más de tantas líneas de retórica atmosférica. En cualquier lugar del mundo, esta misma noche, no será el viento sino una ráfaga. Cada uno de estos caracteres corresponderá a un hijo, un sobrino, un hermano. Y yo seguiré escribiviendo mientras mueren. Sí. Todo seguirá. El mundo mira a otro lado y sigue. Si mueren dos, el morbo; si mueren tres mujeres en serie, película. Si mueren más de diez, la vida da la espalda y deja de contar. Y algunos seguimos contando… pero nuestras viditas.